О славе

А все же         не апостол Павел, К стопам         учителя             припавший, — До наших дней            Христа                прославил Пилат,        на казнь              его пославший. 1977

Ночные стихи

Во скольких я          за жизнь             постелях спал! Вот этот миг,       он словно нарисован, — Да, это я,        белоголов                и мал, Лежу    в кроватке,           сеткой зашнурован. Спал     в комнате у бабушки                    в углу На сундуке        у печки покрасневшей. Вповалку        под обстрелом                 на полу Я спал       в хатенке,             чудом уцелевшей. Спал     лежа,        сидя,           стоя,              прислонясь К чужой шинели          в толчее теплушки, Спал     широко,           вольготно,             словно князь. Придя с войны,       на шаткой раскладушке. Я спал       на одеялах             в кишлаках, В каютах спал          в авоськах-гамаках. Я спал       на сеновалах соловьиных, В Сибири —     в спальных коконах-мешках, В Европе       спал я           на пуховиках, На жарких       сытых бюргерских перинах. Во скольких я          за жизнь              в постелях спал! Рассвет.     Встаю с гостиничной кровати… Перелистать           страницы одеял, Пожалуй,        даже памяти не хватит. 1977

Сыны земли

Светлой памяти

Георгия Тимофеевича Добровольского,

Владислава Николаевича Волкова,

Виктора Ивановича Пацаева

Земля       тянула руки              к ним… А дальше,       дальше что же было?.. В последний миг,           как вздоха,                    им Земного шара          не хватило. Они, как памятники,                вдруг На боевых постах              застыли. Но их веселой речи звук Еще звучит        в любой квартире… Не праздник космос. Космос — бой. Да. Бой    с опасностью смертельной, Где люди        жертвуют собой В дороге этой          беспредельной. Сыны родной своей Земли, Путем     высоким,          звездным,                млечным От нас навеки вы ушли, Стал ваш полет          бессрочным,                вечным. Летите за витком виток, Три русских летчика —                 Икара. Так он плетется,             ваш венок — Живой венок           земного шара. 1971

Творчество

Я потерял стихи. В автобусе застрял — И лучшие стихи Сегодня потерял. Я потерял стихи. Таил        до срока                  их Не в книжке записной, В предчувствиях моих. За жизнь свою                таких Не сочинял стихов. Отвлекся           лишь на миг — И нет        начальных слов. То       близко          за плечом, То       далеко            слова, Хоть вспомнить бы —                о чем? Да голова слаба. Тот ключик,           ту строку, Тот изначальный знак Припомнить             не могу, Убей меня,              никак! Какой-то тяжкий бред, Обидно мне до слез, — Была строка             и нет. Да что это?             Склероз! Быть может,             та строка Дороже          жизни всей, Быть может,             жить века Ей        в памяти людей. Я ж потерял ее, Когда        в толпе             застрял, Я        может,             с ней                  свое Бессмертье              потерял!.. А вдруг          не в этот миг, Бездумно             и грешно Свой       самый лучший стих Я       потерял                давно. Среди забот людских, Житейских передряг Я       потерял               тот стих И не заметил —                  как. Вот он мелькнул опять, Как призрак               на пути… Мне        век             его искать И, может,              не найти. 1978