Самое интересное, конечно, начинается отсюда. Едва ли кто-нибудь из вас точно знает события конца XXI века. А я знаю. Именно это и описывается в моей третьей части.

[1922]

Про это*

Про что — про это? В этой теме,      и личной          и мелкой, перепетой не раз         и не пять, я кружил поэтической белкой и хочу кружиться опять. Эта тема      сейчас         и молитвой у Будды и у негра вострит на хозяев нож. Если Марс,      и на нем хоть один сердцелюдый, то и он     сейчас       скрипит            про то ж. Эта тема придет,         калеку за локти подтолкнет к бумаге,          прикажет:               — Скреби! — И калека     с бумаги         срывается в клёкоте, только строчками в солнце песня рябит. Эта тема придет,         позвонѝтся с кухни, повернется,      сгинет шапчонкой гриба, и гигант     постоит секунду            и рухнет, под записочной рябью себя погребя. Эта тема придет,         прикажет:             — Истина! — Эта тема придет,         велит:            — Красота! — И пускай      перекладиной кисти раскистены — только вальс под нос мурлычешь с креста. Эта тема азбуку тронет разбегом — уж на что б, казалось, книга ясна! — и становится       — А —          недоступней Казбека. Замутит,      оттянет от хлеба и сна. Эта тема придет,         вовек не износится, только скажет:         — Отныне гляди на меня! — И глядишь на нее,         и идешь знаменосцем, красношелкий огонь над землей знаменя. Это хитрая тема!         Нырнет под события, в тайниках инстинктов готовясь к прыжку, и как будто ярясь         — посмели забыть ее! — затрясет;      посыпятся души из шкур. Эта тема ко мне заявилась гневная, приказала:      — Подать          дней удила! — Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное и грозой раскидала людей и дела. Эта тема пришла,         остальные оттерла и одна     безраздельно стала близка. Эта тема ножом подступила к горлу. Молотобоец!       От сердца к вискам. Эта тема день истемнила, в темень колотись — велела — строчками лбов. Имя    этой      теме: · · · · ·! IБаллада Редингской тюрьмы*

Стоял — вспоминаю. Был этот блеск. И это тогда называлось Невою.

Маяковский, «Человек». (13 лет работы, т. 2, стр. 77)

О балладе и о балладах

Немолод очень лад баллад, но если слова болят и слова говорят про то, что болят, молодеет и лад баллад. Лубянский проезд*.         Водопьяный*.               Вид вот.   Вот     фон. В постели она.       Она лежит. Он.   На столе телефон. «Он» и «она» баллада моя. Не страшно нов я. Страшно то,      ч то «он» — это я и то, что «она» —         моя. При чем тюрьма?         Рождество.             Кутерьма. Без решеток окошки домика! Это вас не касается.          Говорю — тюрьма. Стол.     На столе соломинка.

По кабелю пущен номер

Тронул еле — волдырь на теле. Трубку из рук вон. Из фабричной марки — две стрелки яркие омолниили телефон*. Соседняя комната.         Из соседней               сонно: — Когда это?       Откуда это живой поросенок? — Звонок от ожогов уже визжит, добела раскален аппарат. Больна она!      Она лежит! Беги!    Скорей!       Пора! Мясом дымясь, сжимаю жжение. Моментально молния телом забегала. Стиснул миллион вольт напряжения. Ткнулся губой в телефонное пекло. Дыры    сверля       в доме, взмыв    Мясницкую*         пашней, рвя   кабель,      номер пулей    летел      барышне. Смотрел осовело барышнин глаз — под праздник работай за двух. Красная лампа опять зажглась. Позвонила!      Огонь потух. И вдруг     как по лампам пошло́ куролесить, вся сеть телефонная рвется на нити. — 67–10!* Соедините! — В проулок!      Скорей!         Водопьяному в тишь! Ух!   А то с электричеством станется — под Рождество       на воздух взлетишь со всей     со своей         телефонной             станцией. Жил на Мясницкой один старожил. Сто лет после этого жил — про это лишь —         сто лет! — говаривал детям дед. — Было — суббота…          под воскресенье… Окорочок…      Хочу, чтоб дешево… Как вдарит кто-то!..          Землетрясенье… Ноге горячо…       Ходун — подошва!.. — Не верилось детям,         чтоб так-то             да там-то. Землетрясенье?         Зимой?            У почтамта*?! вернутьсявернутьсявернутьсявернутьсявернутьсявернутьсявернутьсявернуться