Влюбился в поэтессу

Когда-то я влюбился в поэтессу.(Затмение случилося в мозгу).Уж лучше б я запал на стюардессу,Актрису, балерину, медсестру…Ведь поэтессы – странные созданья:Все чувства сублимируют в стихи.Любовные стенанья и признаньяДля них – как перчик рыбкам для ухи.Моя избранница была мне как невеста.Всю нежность извергая из себя,Она словес страстей лепило тестоИ выпекала чудо-кренделя.Хоть я в карман за словом не полезу,Могу беседу шуткой поддержать,Но болтовня противна до зарезу;И надоело мне почти полгода ржать.Итак, средь платонических восторгов,Я поцелуем ротик ей закрыл.И – бац! Прямёхонько по мордеПощечину внезапно получил.И я ушел, побитый и унылый.И дал себе навек такой зарок:Любить поэток в виртуальном мире,Но не тащить их в райский уголок.

Тестостерон

У каждого мужчины есть гормон;Название его – тестостерон.Благодаря ему крепчают мышцы(Все бицепцы, а также ягодицы),Растут усы и хочется влюбиться.Приходится терпеть и чаще бриться.А голос низкий тембр приобретает.Характер закаляется, мужает.От сил избытка – просто распирает.Мужчина деву страстно обнимает(Бывает, женщина потом рожает).В экстазе так приятно вместе слиться!Ну, иногда приходится жениться,Под каблуком в итоге находиться.Но всё-таки тут есть к чему стремиться:Чтоб не унылы были наши лицаИ чтоб в постель хотелось возвратиться…О, как прекрасен и полезен сей гормон!Тестостерон, тестостерон, тестостерон!

Тоненькая нить

Между нами протянуласьОчень тоненькая нить.И душа аж встрепенулась.И светлее стало жить.Но нельзя ту нить потрогать,Глазом – тоже не узрить;Не порвать бы ненарокомЭту тоненькую нить.Из чего та нить связалась,Не удастся объяснить.Просто вдруг так оказалось,Что отдельно нам – не быть.Сумасшедшее влеченье.Чем его укоротить?И замучили сомненья…Не понятно, как тут быть.Улучить хотя б минутку,Чтоб тела соединить!Слишком нежна, слишком хрупкаЭта тоненькая нить.

Вчера я обнимался

Вчера я обнимался со столбом,Ведь пьян был вдрибадан, а он был трезвый.Стоял я кое-как, уткнувшись лбом.И столб стоял, поскольку был железный.Меня в беде, как друг, он поддержал,Не дал упасть, раскрыл свои объятья.За это я его расцеловал.Мы со столбом вели себя как братья.Метель кружила. И вертелась мысль.И вся земля предательски вращалась.И только столб опорой крепкой был.Душа моя пред ним как причащалась.Когда прохожий, шедший к себе в дом,Промолвил вслух: «Пить надо меньше, дядя!»,Мой столб ответил (я молчал при том):«Вот только без морали, бога ради!»И тут я вроде малость протрезвел. Про жизнь свою подумал: «Вот зараза!»Столбу я крикнул: «Ну, прощай!» Шел снег…Ответил столб: «До следущего раза!»

Поэты и пародист

Когда я вижу, как светлеют лица(Коллеги улыбаются при мне),Я понимаю, что не зря родилсяИ пародистом числюсь на земле.Мне нравятся отточенные фразы,Где логика и искренность царят,Но неприятны болтовни миазмы,Которые вердыщенку родят.Натуженность, напыщенность, бравада,Рыданья, чушь и мелодраматизмПротивны мне, как извиванья гада.О, немощность клистирных стихоклизм!Когда читаю чей-то стих позорный,Где глупость правит фейерверка бал,Пародиейцей едкой животворнойПииту ставлю я внушительный фингал.И если автор сильно возмутится,Когда я эпиграммку сотворю,Скажу: исправься! Есть к чему стремиться!Поэтов лучших я как родину люблю.

P.S. Пародии бывают и на хорошие стихи, но тогда они уже не столько пародии, сколько подражания или дружеские комментарии.

Дрыхнут не все

(Вдохновение – от стиха Виктора Хатеновского «Жизнь не проста», а форма – от стиха Сергея Михалкова «Дядя Стёпа»).

Дрыхнут пожарники,Дрыхнет милиция,Дрыхнут в КремлеТе, кто правит столицей.Дрыхнут и те,Кто лакали из блюдца.Дрыхнут, чтоб утромСпросонья проснуться.Дрыхнет поэт,Измарав чистый лист.Только не дремлетС утра пародист.

А не спеть ли мне вам песню о любви?

А не спеть ли мне вам песню о любви?И о том, как засвистели соловьи?О душе, о чувствах, солнце и луне?А не спеть ли мне, Стихира, о тебе?Сочинить романс про небо и звезду?Иль про крылья? Иль про звёздную езду?Про волненье, что кипит в моей крови?Может, гимн сложить великий о Руси?А не спеть ли мне про песню про полёт?Про стихи свои? Про то, что рифма прёт?Или лучше сочинить про самолёт?Иль про то, что я – отменный стихоплёт?А не спеть ли мне вам песню просто так?Как бы спеть чтоб восхитился всяк чудак?Кто б меня аплодисментами встречал?Жалко только – о любви не написал.