‹1917›

"Небо ли такое белое…"

Небо ли такое белоеИли солью выцвела вода?Ты поешь, и песня оголтелаяБреговые вяжет повода.Синим жерновом развеяны и смолотыВодяные зерна на муку.Голубой простор и золотоОпоясали твою тоску.Не встревожен ласкою угрюмоюЗагорелый взмах твоей руки.Все равно — Архангельском иль УмбоюПроплывать тебе на Соловки.Все равно под стоптанною палубойВидишь ты погорбившийся скит.Подпевает тебе жалобаОб изгибах тамошних ракит.Так и хочется под песню свеситьсяНад водою, спихивая день…Но спокойно светит вместо месяцаОтразившийся на облаке тюлень.

1917

О родина!

О родина, о новыйС златою крышей кров,Труби, мычи коровой,Реви телком громов.Брожу по синим селам,Такая благодать.Отчаянный, веселый,Но весь в тебя я, мать.В училище разгулаКрепил я плоть и ум.С березового гулаРастет твой вешний шум.Люблю твои пороки,И пьянство, и разбой,И утром на востокеТерять себя звездой.И всю тебя, как знаю,Хочу измять и взять,И горько проклинаюЗа то, что ты мне мать.

‹1917›

"Свищет ветер под крутым забором…"

Свищет ветер под крутым забором,         Прячется в траву.Знаю я, что пьяницей и вором         Век свой доживу.Тонет день за красными холмами,         Кличет на межу. Не один я в этом свете шляюсь,         Не один брожу.Размахнулось поле русских пашен,         То трава, то снег.Все равно, литвин я иль чувашин,         Крест мой как у всех.Верю я, как ликам чудотворным,         В мой потайный часОн придет бродягой подзаборным,         Нерушимый Спас.Но, быть может, в синих клочьях дыма         Тайноводных рекЯ пройду его с улыбкой пьяной мимо,         Не узнав навек.Не блеснет слеза в моих ресницах,         Не вспугнет мечту.Только радость синей голубицей         Канет в темноту.И опять, как раньше, с дикой злостью         Запоет тоска…Пусть хоть ветер на моем погосте         Пляшет трепака.

‹1917›

"Заметает пурга белый путь…"

Заметает пурга         Белый путь,Хочет в мягких снегах         Потонуть.Ветер резвый уснул         На пути;Ни проехать в лесу,         Ни пройти.Забежала коляда         На село,В руки белые взяла         Помело.Гей вы, нелюди-люди,         Народ,Выходите с дороги         Вперед!Испугалась пурга         На снегах,Побежала скорей         На луга.Ветер тоже спросонок         ВскочилДа и шапку с кудрей         Уронил.Утром ворон к березыньке         Стук…И повесил ту шапку         На сук.

‹1917›

Сельский часослов

Вл. Чернявскому

‹1›О солнце, солнце,Золотое, опущенное в мир ведро,         Зачерпни мою душу!         Вынь из кладезя мук         Страны моей.         Каждый день,Ухватившись за цепь лучей твоих,Карабкаюсь я в небо.         Каждый вечерСрываюсь и падаю в пасть заката.Тяжко и горько мне…Кровью поют уста…Снеги, белые снеги —Покров моей родины —         Рвут на части.На кресте висит         Ее тело,Голени дорог и холмов         Перебиты…Волком воет от запада         Ветер…         Ночь, как ворон,Точит клюв на глаза-озёра.И доскою надкрестноюПрибита к горе заря:ИСУС НАЗАРЯНИНЦАРЬИУДЕЙСКИЙ2