Битва была выиграна, победа осталась за ними.

Верадис посмотрел вдоль склона, увидел воинов, глядящих на него, других на коленях, ухаживающих за товарищами, плачущих, стонущих, кричащих раненых. Еще больше их было разбросано по гребню, неестественно неподвижных. Он почувствовал, что дрожит всем телом, и посмотрел на свои руки. Он все еще сжимал свой короткий меч, клинок, рукоять и руку, черную от засыхающей крови. Подбросив его в воздух, он издал победный вопль. Окружающие смотрели на него, делали то же самое, все больше и больше соединяясь, как рябь от камня, брошенного в воду. Крик изменился, превратился в скандируемое имя.

- НАТАИР, НАТАИР, НАТАИР . . .’