ЧИТАТЕЛЮ НА ЗАМЕТКУ
Первое января 2019 года. Решил взять нетворческий от-пуск... Где-то когда-то услышал, что после семидесяти летстихи уже не пишут. А мне в марте только 69 стукнет. Решилзаранее испытать себя. Ну, решил, так решил...
Выдержал до восьмого января, но... уже ночью с седьмо-го на восьмое появилось первое стихотворение. Не получи-лось... Не выполнил своё же решение... Но... и не корил себя,и не ругал: пусть всё идёт, как идёт...
Восьмого января отпуск закончился. Пришла радость,радость творчества. Всё встало на свои места. Жизнь жиз-нью, а стихи в неё очень даже хорошо вписываются.В эти один год и четыре месяца вписались стихи, коли-чества которых хватило (даже если брать только процентов50-60 из написанного за этот период) на новую книгу. И кни-гу эту я посвящаю своему сыну – Артёму. У него тринад-цатого апреля день рождения: в 2020-ом году исполняется33 года. Хороший возраст. В этот день утром я и завершилвёрстку книги.
Получился своеобразный дневник. Стихи я расположилпочти в хронологическом порядке. Так что – практическидневниковые записи. Название пришло само собой. Третийглаз, мне кажется, должен присутствовать у каждого пишу-щего, иначе может ничего не получиться. Если смотреть наокружающую тебя действительность своими двумя глазами,многого и не увидишь, тем более – не почувствуешь. А тре-тий (внутренний) глаз всегда настороже, увидит даже то,что человеку и видеть-то не положено.
Хотелось бы, конечно, объяснить читателю, как читатьмои стихи, но... в последний момент передумал. У каждогосвои навыки, своё мнение, свои вкусы... Читайте, если, ко-нечно, книга попадёт в руки. Интересно, совпадёт ли нашевидение на этот уже прошедший период времени?.. На-верное, не всегда и не во всём. Но... так уж устроена нашажизнь. Хочется и пожелать читателю научиться в этой жиз-ни любить и прощать. Мне кажется, если приобрести этинавыки, можно будет считать себя счастливым.
Только из множества «Я» и может возникнуть единичное«МЫ».
Николай Почтовалов
В РОЖДЕСТВЕНСКУЮ НОЧЬНа холодном песке мирозданьяв рваном облаке теплится даль…и душа, ну, почти что на грани –неизменно качает печаль…А вдали – невесомо уютно,в колыбели и ночи, и дня,я лежу, как придаток беспутный,никого и ни в чём не виня…
КОЛОКОЛЬЦЫ ВЕСНЫГород сдулся... Тишина...Ветерок... Пустынно... Голо...Жизнь любви не лишена.Год с трудом, но... перемолот...Уходящему вослед:уходи – в конце начало...Не вступай в знакомый след –жизнь такой сюжет встречала...Были мы всегда дружны,вьюга, ты ведь не помеха...Колокольцами весныне даёт замёрзнуть эхо...
***Ничуть не холоден и... бодр.Ворчу от преданности быту...И, кстати, очень даже горд,что остаюсь всегда открытым.Пустые помыслы... пусты,в них утонуть легко. Печально...В России век навек застыл:наш человек – большой молчальник...
***Устанет ветер – не ходок уже.Пустынны улицы, не хожены дороги.Одна луна всегда настороже,но чаще – месяц, как всегда, – двурогий...Темнеют пятна подзамёрзших луж.Худеет небо – исчезающей полоской.И звёзды – отголоски наших душ.И мир – такой задумчивый и... плоский...
***Неслучайное – случайно...Так мне кажется порой.В этих странностях я чайник:где-то рядышком с дырой...Ухожу, прощанью в пику,по-английски, в темноту.Вместе с солнышком возникнуиз тумана. На постуотстою и снова в темень,в ночь, где шарит пустота,где ни с этими, ни с темине делить свои места,где нехоженые тропы,где похрустывает снег,где не слышатся ни топот,ни безвременья разбег...А случится неслучайно,буду знать наверняка:всё равно я в жизни чайник...прохудившийся слегка...
***Ах, мандариновая кожа...не тонкая, а та – потолще...которая так пахнуть может,не возмущаясь и не ропща,когда её, почти сердито,ломая ноготки без боли,как стих, который не дочитан,а дочитать, похоже, стоит...кружками падала, а долькисочились в пальцах недотёпы...Такая роль её – не ролька:на стыке Азии с Европой...
***Я буду ждать... Кому-то верав любовь поможет... И на томстою... быть может, и не первым,но... и на месте не пустом,в котором детство зазеркально,в котором молодость ужев глаза бьёт лампочкой печальной...и жизнь уже на вираже...А я всё жду... И эта верав любовь кричит... А я на томстою... конечно же, не первым,но... и на месте не пустом…
***Хорошо сидеть дома и... молчав потолке высверливать дыркувзглядом – уже почти что и волчьим...и на листочке в тиши чиркатьо негодяйстве людей продажных,о безумстве властей негодных,о том, что наши грехи тиражны,что всё – от стихий природных...Ну, а если и не сидеть тихо,и не любить заварной чайник, –будешь долго искать душе выход...Как же жизнь противно печальна...
***Прольётся жизнь из ведёрочка скромного,улетит с ветерком в небо огромное –синее, серое, жёлтое... – ласточкой...Пора уж прикупать белые тапочки...А может – жить, из ведёрочка ржавогоприхлёбывая... по-российски – жанрово...и не думать ни о чём, даже страшненьком?..Не грусти – я ведь с тобой, моя Рашенька!
***«Орёл» и «решка»... На векувопросы были без ответов –и мне, и другу, и врагу...А в щёлочке полоска света...и – тьма... а, может, и не тьма,а лучик – тоненький, но острый.Всю жизнь зима, зима, зима –как будто затвердили ГОСТом.Ответы прячутся в снегу –не рассмотреть... Не жди ответа...Я жил, живу, как и могу –в иголку ниточкой продетой...
***Неудержимы сквозняки:и в уголок, и в щель бездумнозадуют: прилетят звонкии снова будет в доме шумно.И запоёт в ночи душа –не безголоса, слава Богу.А если будете мешать,мне сквозняки всегда помогут.
***Год прошёл – ни низок, ни высок.Голосок негромкий, но... бездонный.Можно бы сравнить его со звоном,но... так тонок звона волосок.Разбежаться и... рвануть бы... Но...не пространство – бездна за порогом.Так сомнений в этом мире много –не увидишь даже и в бинокль.Радостно похлопаем... Когда?..Что ж ещё? Тревог и так довольно.Будет новой нереально роль... но...нет от нового ни пользы, ни вреда...
ВЕСЁЛЫЙ ЗУММЕРНе верю в заданность разлуки.Печаль не голос изнутри:она не размыкает руки –смыкает в круг... Глаза протри.Холодный ветер не помеха.Морозец вызвенит дыру,в которой есть помимо смехаи слёзы на большом ветру...Река в замёрзшем коридорегрустит по лету, по весне.Мажор пока погряз в миноре,но... души радостней, тесней.У марта и режим безумен –не попади из следа в след...В ушах не гул – весёлый зуммер:из тех невосполнимых лет.
***Перешёптыванья ночии несмелые шаги,треск весенних спелых почекна ветвях – ещё нагих...День растерянно пугливый,словно выжатый лимон...Живы мы или не живы?..Не весна, – оксюморон...Залетит тепло случайнои растает в тишине...И чернеет снег печально,упакованный к весне...Полоса, а не полоска...Рвётся даль и – лёгкий звон...Да, весна, похоже, – тёзка...даже, может быть, и – клон...
ПО ВЕСЕННЕЙ ВОДЕТреснет лёд... и утонет весною в разливе река...Вот, и год пролетел, без труда мне намявшибока...А лодчонка плывёт по реке...Только точка блестит вдалеке,исчезая с рассветом в бездонных веках...
Остаётся прощаться, прощая... Не будет беды...Каждый год ведь, конечно, нечаян – постой уводы...Не устанешь кружить по весне,даже если и будет грустней:размыкает душа даже эти весенние льды...
Ветер сдул невозможность вдохнуть эту жизньбез затей.Ветродуй отделил мою жизнь от нечестныхлюдей.Только плыть бы и плыть по реке,исчезая с дымком вдалеке...и кругами, кругами бежать по весенней воде...