Мирсаид Миршакар

Золотой кишлак

Провёл я вечер с древним стариком —Приветливым и добрым шутником…Он говорил, Памира старожил,А я писал… в стихи переложил.— Ещё мне в детстве сказывал отец(так начал повесть хитрую мудрец),А моему отцу поведал дед,А деду прадед, — и начала нет,Что где-то чей-то в кишлаке сосед,Освобождаясь от житейских бед,Людей созвал, прощенья попросил,Вздохнул — и тихо, из последних сил,Свою былую тайну огласил,—Сказал:«Однажды, в прежние года,Когда рука была ещё тверда,Я вышел на охоту… Целый деньОленя гнал. Завёл меня оленьВ гористую пустыню… Я бежалПо крутизнам и по уступам скал;И, сильно отощав, упал больным,—Ведь больше суток, жаждою томим,Не ведал я ни отдыха, ни сна…Лежу и вижу: даль в горах ясна,С другой горы, со снежной высотыБежит река небесной красоты…Такой воды не видывал нигде.И вот я встал и побежал к воде,И погрузил своё лицо в поток,И столько пил, что больше пить не мог.Вдруг замечаю: яблоко плывет,—Нет, не дичок, а самый лучший плод.Я взял его, без меры удивлён,И поворачивал со всех сторон,И долго думал, и не мог понять,И удивлялся, и шептал опять:«Зачем ты здесь, на горном леднике,В снегах, от всякой жизни вдалеке,О сладкий, сочный, круглый, золотой,Весёлый шарик, соком налитой?Быть может, есть кишлак среди снегов?Да нет. В снегах не строят кишлаков…»Я снова лёг, остаток сил храня…Но любопытство мучило меня,И я пошёл на поиски один…Не помню, как и где, среди вершин,Я очутился в тайном цветнике…Не камень — розу я держал в руке.Людей каких-то я увидел там,—Они, счастливые, не ровня нам.Хотя весной чуть-чуть опьянены,—Но гордого достоинства полны.Зима и лето, камень и водаТем людям покорились навсегда.Тут произнёс я, помнится, слова:«Вот человека сила какова…» Ступала там, как на песок, ногаНа яхонты, кораллы, жемчуга.Посудой золотой дома полны,И не имеет золото цены…Все дети там играют, как хотят,Там юношам любить не запретят,И сколько там я видел стариков,—Окружены толпой учеников.Там вовсе нет вражды между людьми;Кто спросит: дай, — готов ответ: возьми.Там братья все, там злобы нет следа,Там, как мужчина, женщина горда.Никто не хочет избежать труда,—Не потрудившись, не вкусит плода,—Им труд приятен, как в жару вода,Затем, что не бесплоден никогда:Там всё, что тронет человек рукой,—Приходит в равновесье и покой…Дехкане! Я при жизни был в раюИ правды перед смертью не таю.Ведь это рая — не земли закон,Что человек стареть не обречён,Что в меру с летом смешана зима,Что щедрого не сторожит сума,Что слишком мудрый не сойдёт с ума,Что май не обречен на листопад,Что радости не требуют расплат…Я был в раю, дехкане-бедняки…Часы мои предсмертные горьки,Грехи мои, должно быть, велики,Что не нашёл я больше той реки,Я той дороги больше не нашёл.В горах безвестных затаился дол,—Не помню местность называлась как,Но кажется мне — «Золотой кишлак».Итак, у райских я гостил дехкан;Мне сладок был их сытный дастархан:Мёд, масло, сахар, молоко, набот—Оскомину такое не набьёт.«Живи у нас без горя и забот», —Мне этот добрый говорил народ.«Забудь свой дом в своей дурной стране,—Старейшины советовали мне.—Зачем ты будешь бедствовать опять?»Я долго был не в силах отвечать…И низко, низко голову склонив,Заплакал я… Был мой ответ правдив:«Счастливые, — сказал я, — не могу.Свободные, — сказал я, — не могу.В родимый край лишений и заботОтцовская печаль меня зовёт;Моих детей тяжелый душит гнёт;Их горе сушит, их обида гнёт;Ведь, неокрепшим деревцам сродни,Остались дети милые одни…»Обидел мудрецов ответ такой,Смутил он чем-то светлый их покой.Один мне в душу грустно погляделИ на глаза повязку мне надел…«Ты не в плену. Иди к себе домой.Мы в гости ждём тебя с твоей семьёй.Желанным братом будешь нам опять,Коль путь обратный сможешь разыскать.Мы в тайне пребываем навсегда,Не открываем, как пройти сюда;Ты сам тропу к обители найди.Прости, коли обидели, — уйди».И я ушёл потерянным путёмИ возвратился в свой убогий дом…Хотел забрать в далёкий рай детей,Но побоялся собственных затей:Мы выдержим ли тягости дорог?Не покарает ли за смелость бог?Не грянут ли дорогой холода?Не ожидает ли в пути беда?Не падают ли скалы у реки?Достаточно ли овринги крепки?Опасны в Гималаях медведи.В стремнину попадёшь, того гляди.Того гляди, сорвёшься со скалы.Хватают маленьких детей орлы…К тому же в путь еды не напасёшь,Домашний скарб с собой не унесёшь.Так жизнь моя в сомненьях протекла…В моих глазах уже густеет мгла.Я жил и умираю бедняком,—Со всеми я несчастьями знаком,И сыновья и внуки — бедняки,По-прежнему от счастья далеки…О, где вы, золотые кишлаки?Где берега неведомой реки?..»Так он сказал, и так скончался он,Соседями в землянке окружён;Слеза застыла на его щеке.И это всё о бедном старике…Но о той поры рассказы о местах,Где вечен май и где неведом страх,Распространились по стране Памир.Памирский горец голоден и сир,—Такой нигде не встретишь бедноты.Прожить ли человеку без мечты?Поэты сочиняли баяты,Певцы воспели землю красоты…Случалось и такое иногда,Что люди пропадали без следа,На поиски бесплодные уйдяПо тропам ветра, снега и дождя…