«Вчера сто раз ты правым был…»

Вчера Сто раз          ты правым был, Вчера Сто раз          ты мудрым был. Чего ж еще?! Но все же,          все же Сегодня б Ты не так          любил, Сегодня б Ты не так          творил,— Недаром          день              тобою                   прожит. Гремел        недаром                майский гром, Недаром          утренним дождем В твое окно             заря стучала. И за день Мимо круч родных Недаром Столько волн донских Ушло       к азовскому причалу. Кричали          чайки                на лету, И пели          грузчики          в порту. Несли мешки По сходням шатким… И это все          на голос твой, На жест любой, На взгляд любой Легло       незримым                 отпечатком. 1945

«Их две. Они различные…»

Их две. Они различные. А внешне Так похожие С одною Мы обычные Далекие          прохожие. За ней Я всюду          рыскаю, Слежу        за ней             лишь издали. Другую        мою близкую Я будто знаю             исстари. Одна       такая дальняя, Чужая,          равнодушная. Другая          моя тайная, Понятная,           послушная. И коль судьбою              движимы, Сойдемся          с вами          ближе мы, То быль        со сказкой                скрестятся, — И женщины те              встретятся, И если        они           сдружатся, Друзьями           мы              останемся, А коль        они           поссорятся, То значит          мы             расстанемся. 1945

«Прости меня, моя Мадонна…»

Прости меня,          моя Мадонна, Я твой портрет Не достаю. Нет,       не гляжу я Умиленно На фотографию твою. На ней          твой взгляд Спокоен,          вечен. А ты       другою мне мила, Что раз по двадцать                каждый вечер То злой,          то доброю была. Когда вдыхаю степь В грозу я, Тобою        я тогда              дышу, Припав к ручью, В бурливых струях Твои       я губы              нахожу. Легли       меж нами                километры, Но не на карточке немой, А из зарниц,           из трав,                   из ветра Я собираю           образ твой. 1945

Провода

Гляжу В донской степи На провода. Они бегут Неведомо куда. Что,       если молния Твоей любви             сейчас Над головой моею Пронеслась? В своем        таком далеком далеке Ты напиши Хоть строчку На листке. Пусть руки             от волненья Задрожат, И сердца стук Повторит аппарат Ты напиши: «Люблю,           мой дорогой…» И я     схвачусь             за провода Рукой, Чтобы поймать              то слово На лету Или обжечься              насмерть О мечту. 1946

«Я каждый день писал сначала…»

Я каждый день             писал сначала, Чтоб       жить           строкой                 в твоей судьбе. И почта        бережно вручала Мою бессонницу                тебе. А ныне        злюсь я на чернила, На их нелепые права. Во мне любовь заговорила Такая, Что молчат слова. Сегодня          писем нам                    не надо, Зачем нам письма получать,— Мы       и вдали Настолько           рядом, Что даже можем помолчать. Сесть     под знакомой нашей вишней, Где убегает           к речке                 склон… Зачем,        скажи,             нам третий лишний, Пусть даже это                почтальон. 1946