Генрих ГейнеFRESKO-SONETTE AN CHRISTIAN S.IIch tanz nicht mit, ich rдuchre nicht den Klцtzen,Die auЯen goldig sind, inwendig Sand;Ich schlag nicht ein, reicht mir ein Bub die Hand,Der heimlich mir den Namen will zerfetzen.Ich beug mich nicht vor jenen hьbschen Metzen,Die schamlos prunken mit der eignen Schand';Ich zieh nicht mit, wenn sich der Pцbel spanntVor Siegeswagen seiner eiteln Gцtzen.Ich weiЯ es wohl, die Eiche muЯ erliegen,Derweil das Rohr am Bach, durch schwankes Biegen,In Wind und Wetter stehnbleibt, nach wie vor.Doch sprich, wie weit bringt's wohl am End' solch Rohr?Welch Glьck! als ein Spazierstock dient's dem Stutzer,Als Kleiderklopfer dient's dem Stiefelputzer.IIGib her die Larv', ich will mich jetzt maskierenIn einen Lumpenkerl, damit Halunken,Die prдchtig in Charaktermasken prunken,Nicht wдhnen, ich sei einer von den Ihren.Gib her gemeine Worte und Manieren,Ich zeige mich in Pцbelart versunken,Verleugne all die schцnen Geistesfunken,Womit jetzt fade Schlingel kokettieren.So tanz ich auf dem groЯen Maskenballe,Umschwдrme von deutschen Rittern, Mцnchen, Kцn'gen,Von Harlekin gegrьЯt, erkannt von wen'gen.Mit ihrem Holzschwert prьgeln sie mich alle.Das ist der SpaЯ. Denn wollt ich mich entmummen,So mьЯte all das Galgenpack verstummen.IIIIch lache ob den abgeschmackten Laffen,Die mich anglotzen mit den Bocksgesichtern;Ich lache ob den Fьchsen, die so nьchternUnd hдmisch mich beschnьffeln und begaffen.Ich lache ob den hochgelahrten Affen,Die sich aufblдhn zu stolzen Geistesrichtern;Ich lache ob den feigen Bцsewichtern,Die mich bedrohn mit giftgetrдnkten Waffen.Denn wenn des Glьckes hьbsche SiebensachenUns von des Schicksals Hдnden sind zerbrochen,Und so zu unsern FьЯen hingeschmissen;Und wenn das Herz im Leibe ist zerrissen,Zerrissen, und zerschnitten, und zerstochen —Dann bleibt uns doch das schцne gelle Lachen.ФРЕСКОВЫЕ СОНЕТЫХРИСТИАНУ 3.* * *Разубранному в золото чурбануЯ возжигать не буду фимиам,Клеветнику руки я не подам,Не поклонюсь ханже и шарлатану.Перед развратом спину гнуть не стану,Хоть роскошью он свой прикроет срам,Не побегу за чернью по пятамКадить ее тщеславному тирану.Погибнет дуб, хоть он сильнее стебля,Меж тем тростник, безвольно стан колебля,Пред бурею лишь клонится слегка.Но что за счастье жребий тростника?Он должен стать иль тростью франта жалкой,Иль в гардеробе выбивальной палкой.* * *Личину мне! Отныне я плебей!Я не хочу, чтоб сволочь золотая,В шаблонных масках гордо выступая,Меня к родне причислила своей.Хочу простых манер, простых речей,В которых жизнь клокочет площадная, —Ищу их, блеск салонный презирая,Блеск острословья, модный у хлыщей.Я ворвался в немецкий маскарад,Не всем знаком, но знаю эти хари:Здесь рыцари, монахи, государи.Картонные мечи меня разят!Пустая шутка! Скинь я только маску —И эти франты в страхе бросят пляску.* * *Да, я смеюсь! Мне пошлый фат смешон,Уставивший в меня баранье рыло.Смешна лиса, что ухо навострилаИ нюхает меня со всех сторон.Принявшая судьи надменный тон,Смешна высокомудрая горилла,Смешон и трус, готовящий кадило,Хотя кинжал и яд припрятал он.Когда судьба, нарушив наш покой,Игрушки счастья пестрые сломалаИ в грязь швырнула, черни на потеху,Когда нам сердце грубою рукой Разорвала, разбила, растерзала, —Тогда черед язвительному смеху.Виктор ГюгоLES DJINNSMurs, villeEt port,AsileDe mort,Mer griseОщ briseLa briseTout dort.Dans la plaineNaot un bruit.C'est l'haleineDe la nuit.Elle brameComme une втеQu'une flammeToujours suit.La voix plus hauteSemble un grelot.D'un nain qui sauteC'est le galop.Il fuit, s'йlance,Puis en cadenceSur un pied danseAu bout d'un flot.La rumeur approche,L'йcho la redit.C'est comme la clocheD'un couvent maudit,Comme un bruit de fouleQui tonne et qui rouleEt tantqbt s'йcrouleEt tantqbt grandit.Dieu! La voix sйpulcraleDes Djinns!.. – Quel bruit ils font!Fuyons sous la spiraleDe l'escalier profond!Dйjа s'йteint ma lampe,Et l'ombre de la rampe…Qui le long du mur rampe,Monte jusqu'au plafond.C'est l'essaim des Djinns qui passe,Et tourbillonne en sifflant.Les ifs, que leur vol fracasse,Craquent comme un pin brыlant.Leur troupeau lourd et rapide,Volant dans l'espace vide,Semble un nuage livideQui porte un йclair au flanc.Ils sont tout prиs! – Tenons fermйeCette salle ou nous les narguonsQuel bruit dehors! Hideuse armйeDe vampires et de dragons!La poutre du toit descellйePloie ainsi qu'une herbe mouillйe,Et la vieille porte rouillйe,Tremble, a dйraciner ses gonds.Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure!L'horrible essaim, poussй par l'aquillon,Sans doute, о ciel! s'abat sur ma demeure.Le mur flйchit sous le noir bataillon.La maison crie et chancelle penchйe,Et l'on dirait que, du sol arrachйe,Ainsi qu'il chasse une feuille sйchйe,Le vent la roule avec leur tourbillon!Prophиte! Si ta main me sauveDe ces impurs dйmons des soirs,J'irai prosterner mon front chauveDevant tes sacrйs encensoirs!Fais que sur ces portes fidиlesMeure leur souffle d'йtincelles,Et qu'en vain l'ongle de leurs ailesGrince et crie a ces vitraux noirs!Ils sont passйs! – Leur cohorteS'envole et fuit, et leurs piedsCessent de battre ma porteDe leurs coups multipliйs.L'air est plein d'un bruit de chaones,Et dans les forкts prochainesFrissonnent tous les grands chкnes,Sous leur vol de feu plies!De leurs ailes lointainesLe battement dйcroot.Si confus dans les plaines,Si faible, que l'on croitOunr la sauterelleCrier d'une voix grкleOu pйtiller la grкleSur le plomb d'un vieux toit.D'йtranges syllabesNous viennent en cor.Ainsi, des ArabesQuand sonne le cor,Un chant sur la grиvePar instants s'йlиve,Et l'enfant qui rкveFait des rкves d'or.Les Djinns funиbres,Fils du trйpas,Dans les tйnиbresPressent leur pas;Leur essaim gronde;Ainsi, profonde,Murmure une ondeQu'on ne voit pas.Ce bruit vagueQui s'endort,C'est la vagueSur le bord;C'est la plaintePresque йteinteD'une saintePour un mort.On douteLa nuit…J'йcoute: —Tout fuit,Tout passe;L'espaceEffaceLe bruit.