"Хоть родом он был не славянин…"

Хоть родом он был не славянин,Но был славянством всем усвоен,И честно он всю жизнь ему служил,Так много действовал, хоть мало жил,И многого ему принадлежит почин —Он делом доказал, что в поле и одинБыть может доблестный и храбрый воин!..

"Бывают роковые дни…"

Бывают роковые дниЛютейшего телесного недугаИ страшных нравственных тревог;И жизнь над нами тяготеетИ душит нас, как кошемар.Счастлив, кому в такие дниПошлет всемилосердый БогНеоценимый, лучший дар —Сочувственную руку друга,Кого живая, теплая рукаКоснется нас, хотя слегка,Оцепенение рассеетИ сдвинет с нас ужасный кошемар,И отвратит судеб удар, —Воскреснет жизнь, кровь заструится вновь,И верит сердце в правду и любовь.

Стихотворения, приписываемые Ф. И. Тютчеву

"Австрийский царь привык забавить…"

Австрийский царь привык забавитьСобой и други и враги —Неаполь нос ему приставит,А русский царь роги.

"Ну, как тому судить поэтов дар…"

Ну, как тому судить поэтов дарО их ошибках превосходстве, —Кому лицеем был амбарИ кто смышлен лишь в скотоводстве.

"Каким венком нам увенчать…"

Каким венком нам увенчатьПитомца русского Парнаса,На коем возлегла печатьМогучих вдохновений Тасса?Ты лавров не захочешь, нет, —Они душе твоей постылыС тех пор, как дивный твой поэт —Твой Тасс — и на краю могилы.Не мог их дань ты взять с земли,Но девы павшего СионаДругой венок тебе сплелиИз сельских крин и роз Сарона.

"Какие песни, милый мой…"

   Какие песни, милый мой,Когда вокруг лишь ненависти крики,А в сердце скорбь о глупости людской,   Которою, как некой тьмой,Ослеплены и малый и великий?   Какие песни в той стране, Где старики, как язву, мысль бичуютИ с целой армией в бронях и на коне   Противу мальчиков воюют?В стране, где эта мысль, лишась прямых путей,   По закоулкам татем бродит,   От грубых прячась сторожей,И в детях лишь себе защитников находит? О родина моя! Ужели никогдаБез роковых преград, без пропастей глубоких,Как реки плавные равнин твоих широких,Ты не пойдешь путем разумного труда? И будет вечно мысль не там, где сила,   А сила будет век темна   И безответна, как могила,   И, как могила, холодна?А мысль… ужель она средь тысячи шпионов,   Как дичь для травли злых невежд

"Я не ценю красот природы…"

Я не ценю красот природы,Когда душа потрясена,Когда свинцовая невзгодаТмит бедный дух кошмаром сна.Природы лучшие красотыМеняют часто годы, дниИз нас поймет, пожалуй, сотый,Что мы ей только и сродни.Нет, преждевременная вялостьЕе не будит скорби в ней.И нам в себе души усталостьНести тяжелей и больней.Природы воздух ядовитыйНас отравляет не всегда:Мы себялюбием повиты —И эта губит нас беда.

"De son crayon inimitable…"

De son crayon inimitablePour meriter un mot, une virgule, un traitUn diable se convertirait,L’ange se donnerait au diable.

"Проходя свой путь по своду…"

Проходя свой путь по своду,Солнце знает ли о том,Что оно-то жизнь в природуЛьет в сиянье золотом,Что лучом его рисуетБог узоры на цветке,Земледельцу плод дарует,Мечет жемчуг по реке?Вы, на все бросая Взгляд ваш, знаете ль о том,Что вся жизнь моя и силыВ вашем взоре огневом?