Лида

Дорогая и самая лучшая, Настоящая, как Л. Ю. Б. Наши встречи зависят от случая, Но тебя я, конечно, люблю. Почему? Не ведаю. Люди в чувствах своих не вольны. Наши встречи явились победою В результате лишений войны. Были трудности и лишения, Стекла выбитые в окне, И имели они отношение Непосредственное ко мне… Впрочем, разве я обыватель, Я бродяга дорог и гор, И военный обозреватель, И себе самому спецкор. Почему меня тянет к людям? А на небе ни луны? Быть хочу я самым мудрым Мудрецом своей страны. Отдаюсь борьбе течений, Что идет в теченье лет. Гений я или не гений? Все равно мне это? Нет! Превзойду, что было раньше, Сочиню всехлучший том И стихом со всеми слажу, Ну а дальше? А потом? Ошарашу мир размахом Мысли, образов и тем. Буду крыть, как кроют матом, Только лучше. А зачем? Нет ответа, нет ответа, нет ответа. Есть война. Но и пьяный не от ветра Шатается. От вина. Так и я отдаюсь минутам, Но от вечности не отвык. Почему меня тянет к людям И отталкивает от книг? Книги лучше; но хуже путь их, А всего больше смысла в играх. В книгах то ищу, что в людях, В людях то ищу, что в книгах. И, слагая хороший и пьяный стих, Всюду, ни был где б я, Я искал для него популярности, Но в тебе я нашел тебя. Без тебя, до тебя нашел в вине Истину я; Но, как рыцари Средних годов, Доказать чтоб, что ты единственная, На турнирах сражаться готов! Хорошо, что ты мной открыта Среди всего, что даже не злит. Ты — чудная чудная Лида — Самая лучшая из Лид. И, как многие, слушая радио, Может быть, ты не хочешь и знать Про чудную чудную Надю — Самую лучшую из Надь. Для того вставил Надино имя я, Ибо псевдопоэт какой В тех стихах, где одна любимая, Вставит имя любимой другой? Испугается. Не посмеет Дошагнуть до таких вершин. Не поймет лжепоэт, а смерит На затасканный свой аршин. Захочет увести ее В мирок своих страстей, В Бастилию или Кастилию, И никаких гвоздей! Что другой не придумает, выдумаю, И меня не угробят года. Я умею любить только Лиду мою, Не забуду ее никогда. Но тебе быть неверным могу я, То же чувство к тебе дробя, Иногда я целую другую, Потому что люблю тебя. Я тебя люблю и верю, Как последний шляхтич Польшу, И как Шерешевский Леру, Только лучше или больше. Я тебя люблю к верю, А не дурака валяю. И тебя себе теперь я Навеки доверяю… Но нет тебя, и ты далеко, А я живу, стихи творя. Куда ведет меня дорога — Моя дорога и твоя? Всё, что ничтожно, уничтожу В своих стихах, а ночь что негр, — Хороший образ. Ну и что же? А ничего: белеет снег. Он освещает ночью всех: Снежинки — светляки. Еще походит белый снег На белые стихи. А на мои стихи бел снег Нисколько не похож, Ибо растает он в веках. Растает. Ну и что ж? А мой стих что спирт, Речь — что хлеб, ржана. Не со мною спит Не моя жена. Прежде я скорбел, Проклиная быт, Видя сей пробел: Не со мною спит. Но явилась ты, И вопрос решен. Пролетят как дым Ласки прочих жен. Я весь мир куплю За свои грехи. Я тебя люблю ═ Я пишу стихи. Роль стихов исключительно эхова. Никогда я в стихах не робел. Ну а ты — от меня ты уехала, Так что в жизни моей пробел. Чтоб трудности дорог брать, Как говорится, с бою, Тебя я должен трогать И видеть пред собою. И в папиросном дыме Должна являться ты мне. Ты редко являешься, я не рад, И нынешним днем недоволен. Стихи сочиняю про Поэтоград, Не то пацифист, не то воин. Может, я недоволен эрою, Той, которая надоела, И кричу ей: «Не надо, эра!» Что не надо? И что я делаю? Все, что есть, пропадает пропадом, Остается лишь чувство любви. Я годов занимаюсь проводом И сжигаю свои корабли. Все уходит куда-то, Себе самому вторя. Мира не агитатор, А развлекатор я. Я лучший после Маяковского Поэт эпохи, а она Глупее, чем жена Чайковского, Не понимает ни хрена… Она мне нравится как женщина, Хотя я знал, что только вещь она. Пришла пора, как ей подобные, Она смешалася с толпой. С собой увлек людской потоп ее, Когда я встретился с тобой. Все то же чувство, перелитое Из побрякушки только в меч. И увлечен теперь я Лидою. Пиши стихи, противоречь. Ступай, как говорят, навстречу Удаче и врагу. Согласен. Не противоречу. Желаю и могу. Не ходи меня; но я вернусь. Разлуки — пустяки. Смотри: я вовсе не ленюсь Писать тебе стихи. Не жди меня; но я вернусь. Разлука — ерунда. Сказать я только не берусь, Вернусь к тебе когда. Человек предполагает, А господь располагает, Если это совпадает, Человеку хорошо. А мне с тобой хорошо или скверно? Отчасти чудесно, и трудно отчасти, И, может быть, плохо; но завтра, наверно, И верно придет огромное счастье… Так плохо — значит, эдак здорово,— Так я предполагал вначале. И так и эдак лишь две стороны Одной и той медали. Любовь моя, быстрее рек теки, И мысль моя, в стихи сложись. Так надобно для диалектики, Которой имя наша жизнь. Ты для меня любви название, И смысл любви, и цель путей. Тебя любить — мое призвание, Как жить — призвание людей. Исход любви — не смерть, так старость. На время — стоит ли труда? Я помню: мы с тобой расстались И я побрел. Куда? Туда… Дорогая и самая милая! Все желания истребя, Буду вечно хотеть в мире мира я, Настоящих стихов и тебя. 1945