1 марта 1917

На улицах

(Февраль 1917 г.)

На улицах красные флаги,И красные банты в петлице,И праздник ликующих толп;И кажется: властные магиПростерли над сонной столицейТуман из таинственных колб.Но нет! То не лживые чары,Не призрак, мелькающий мимо,Готовый рассеяться вмиг!То мир, осужденный и старый,Исчез, словно облако дыма,И новый в сияньи возник!Всё новое – странно-привычно;И слитые с нами солдаты,И всюду алеющий цвет,Ив толпах, над бурей столичной,Кричащие эти плакаты, —Народной победе привет!Те поняли, те угадали...Не трудно учиться науке,Что значит быть вольной страной!Недавнее кануло в дали,И все, после долгой разлуки,Как будто вернулись домой.Народ, испытавший однаждыДыханье священной свободы,Пойти не захочет назад:Он полон божественной жажды,Ее лишь глубокие водыВершительных прав утолят.Колышутся красные флаги...Чу! колокол мерно ударыК служенью свободному льет...Нет! То не коварные магиРазвеяли тайные чары:То ожил державный народ!

2 марта 1917

В мартовские дни

Мне жалко, что сегодня мне не пятнадцать лет,Что я не мальчик дерзкий, мечтательный поэт,Что мне не светит в слове его начальный свет!Ах, как я ликовал бы, по-детски опьянен,Встречая этот праздник, ступень иных времен,Под плеском красных флагов, – увенчанных знамен!Пусть радостью разумной мечта моя полна,Но в чувстве углубленном нет пьяности вина,Оно – не шторм весенний, в нем глубина – ясна. Да, многое погибло за сменой дней-веков:Померк огонь алмазный в сверканья многих слов,И потускнели краски не раз изжитых снов.Душа иного алчет. На медленном огнеРаскалены, сверкают желания на дне.Горит волкан подводный в безмолвной глубине.Прошедших и грядущих столетий вижу ряд;В них наши дни впадают, как в море водопад,И память рада слышать, как волны волн шумят!Приветствую Свободу... Чего ж еще хотеть!Но в золотое слово влита, я знаю, медь:Оно, звуча, не может, как прежде, мне звенеть!Приветствую Победу... Свершился приговор...Но, знаю, не окончен веков упорный спор,И где-то близко рыщет, прикрыв зрачки, Раздор.Нет, не могу безвольно сливаться с этим днем!И смутно, как былые чертоги под холмом,Сверкают сны, что снились в кипеньи молодом!И втайне жаль, что нынче мне не пятнадцать лет,Чтоб славить безраздумно, как юноша-поэт,Мельканье красных флагов и красный, красный цвет!

3 марта 1917

Столп огненный

Не часто радует поэтаСудьба, являя перед нимВнезапно – столп живого света,Над краем вспыхнувший родным!Такой же столп, во время оно,Евреев по пустыне вел:Был светоч он и оборона,Был стяг в сраженьях и глагол!При блеске дня – как облак некий,Как факел огненный – в ночи,Он направлял, чрез степь и реки,В обетованный край – мечи.Когда ж враги военным станомРаскинулись в песках нагих,Пред ними столп навис туманом:Для этих – мрак, свет – для других!И, с ужасом в преступном взоре,Металась грозная толпа:И конь и всадник сгибли в море,При свете пламенном столпа.Се – тот же столп пред нами светит,В страну желанную ведет;Спроси, где путь, – и он ответит,Иди, – он пред тобой пойдет!Наш яркий светоч, – тьмой и дымомОн ослепил глаза врагов,Они метались пред незримым,Тонули в мгле морских валов.Но путь далек! К обетованнойЕще мы не пришли земле,Смотри же днем на столп туманный,На огненный смотри во мгле!Чтоб совершились ожиданья,Мы соблюсти должны Завет:Да не постигнут нас блужданьяЕще на сорок долгих лет!О, страшно с высоты ХориваУзреть блестящего тельца...Пусть властью одного порыва,Как ныне, бьются все сердца!

4 марта 1917