Манит сон юности. Нам —И разул у зари,И утро парадов. Ода, рапортуй:Мы, вон, с урожаем у вас! (а в уме, аж ору) с новым!

К звездам

Еще и ещеДива видМирового. Говорим:— ИщиМечты! Быт чемНе раз озарен. —Мани, турнир! А Гагарин рутинами,КакНож он.Ты пойми: опытДал веку, а науке в лад —Конец оценок.(ЕщеМутят ум:Да что тот чад!)А наАрене — ВенераМанила дали нам…Да!.. Рапорт, утро, парад!И народа до раниТут.На, титан,Ладони… Но дальШирокую укоришь,ИлиРоку укор…Но онЛетел.Мы путь тупымМеж акул укажем:Воротом и массами моторовМиров творимНовь. ВонЕще и ещеМира душу дарим.И манит, сияя истинами,Мечтами, матчемИ мачтамиСурово Русь.

«Не стен гордо дрогнет сень…»

Не стен гордо дрогнет сень.Я нем. Иду спокоен. Не окоп суди меня.Не дымят ямы. ДеньЛетел.Да, где сосед гад, —Море могил. И ГомеромТо пишу души пот,То рисую у сиротПап и мам.Иго было. Голы боги.И лисили,Или Марса срамили,Или пилюли пили.Таков, да, адвокат,Он беду судебноТише решит.Мечту мою — омут чемУ мин униму?ЕщеТечетПир Хиросимы — дым и сор, и хрип.Или Тур мутен? Нет, умрутИ рабы рыбари.На море разве в заре роман?Ад у колыбели. А на иле было — куда?Летами нанимательЛакал,КакВор, кровь.Меч Азии зачем?!ТутМоре могил. И ГомеромТо пишу души пот,То рисую у сиротПап и мам.

«Один, души пишу дни до…»

Один, души пишу дни доОтказа. КтоТы? Пойми опытИ жар и миражи.Я вижу, живя,Не Лик, а везде лед зевак и леньМумии. Им ум,КакНож он.ТотУдал к окладу,Но в тине взлетел, звенит вон.Род звона, но вздор.Снес нонсенс.Но онИ жох-схожи.Лидер — бедалага — Ладе бредил:«Ныло поле, манило дол, и намело полынь,Мокнет окрест». Сер, котенкомШедевры до дыр ведешь.А не жалела жена.И лиро-псари мира спорили:«Не жар — то отражен,Мечту воззовут чем!»ТотТеории роет,А то — барана работа.Те носили сонет.Нового били, богов онНе ублажал буен.ТотМастит сам,Но балабон.Не туман, а мутен.Али было? Марка крамолы била?Ему в умеНе оды, выдоен.Я вижу, живя,То вялого классика, закис с алкоголя, вотУдарит тираду,И жарит тиражи,И рад, и дар, иЛад ему медаль.Он ту музу мутно,КакЛямку мук мял.А копии покаОн, видите, шипит и пишет, и дивноТо план гнал пот.И еще вещейНе дал хор, прохладен.О, горе серого,О, хилого лихо,И косого соки.Может я мятежомЗело полез,А мусор повес все — вопрос ума?Нет! Ты, быт, — тень!Не севером море весенВозвестит сев! ЗовМоря! Лги фигляромТот, этот.Один, души пишу дни доОтказа. КтоТы? Пойми опытИ жар и миражи.А муза разумаТечетИ Лета сипит. И писатели,И поэты есть мудрые на Руси!