Чувство локтя в области печени ностальгия… -

"А люди всё роптали и роптали,

А люди справедливости хотят…

Ну, ё-моё… Мы в очереди первые стояли,

А те, что после нас, уже едят…"

В. ВысоцкийВопрос: люблю ли я пенсионеров?Вопрос(?) — люблю ли я пен-си-о-не-ров?О, Госсс-споди! Ну, кто же их не любит?А нынче утром… просто …сдали нервы…Вот так уж…… ненароком …сдали нервы……И пусть меня попробуют — осудят(!)……Короче… в пять утра (нет… в шесть — поправка)В угоду бессердечным бюрократам,Попёрлась я за очень важной справкойМда…… в ре-гис-тра-ци-онную палату……Угу… пришла…… мороз, блин, минус двадцать,И очередь……(люблю я это дело):— Кто крайний?— Вам бы надо записаться……— Пожалуйста…… записывайте смело……— По счету вы… тридцатая…— Приятно… —))Вдруг голос чей-то:— Дамочки…… спокойно………Ваш список не действителен… понятно?— Чё шепчешь? Эй, ты в кепке… малохольный…Мы здесь стоим с пяти утра… конкретно…— А я вчера тут проторчал до ночи!!!Вчерашний список вот… Я в нём сто первый……— Товарищ, объясни — чего ты хочешь?Кому он нужен — этот старый список? —Просроченный…… негодный…… устаревший……— Да это ж не кефир, не куль сосисок —— Ты нам лапшу, пожалуйста, не вешай…— Так… женщина… а вас здесь не стояло!— Но…… я висела в списке ……сорок пятой……(замерзли ноги… холод…… елы-палы…)А пусто место не бывает свято……Нет…… кажется, не та формулировка……Толпа народу сзади напирает……Меняемся местами… рокировка………(а двери-то, козлы, не открывают)…— Нам холодно! Впустите же погреться!(мне жаль вас старички… пенсионеры…)Печалью переполненное сердце(и… кажется, пошаливают, нервы……)Стою перед мучительной дилеммой:Всех пропустить вперед — калек… старушек…(а холод пробирается в колении просто отгрызает нос и уши)……Еще чуть-чуть… народ пойдет в атаку Под знаменем потрепанного списка……И хочется смеяться…… чтоб не плакать…(но я ушла……… безмолвно… по-английски…)P.S. Листовка:Даёшь нормальные условиядля расцвета российской бюрократии!(хотя б на порог впустите,когда минус двадцать за бортом… —))))27.01.2005

Между молотом и наковальней…

Вы что же думали, любовь —Это поездка на Гавайи?Типа, сидишь — ни в глаз, ни в бровьИ тащишься…(с чего?) — не знаю……Ах, обломайтесь…… С горячаНапейтесь… и раскиньте карты…А вам никто не обещалВдрызг облегченные вариантыСопливых, приторных страстей —Их не было …и впредь не будет…Таков расклад души моей,Ведь победителей не судят…Кому-то, наступив на грудь,Судьба ухмылкою одарит,Процедит: «Что ж, не обессудь…»И очень вежливо раздавит…Размажет пО столу легкоИ ровно крылышки подрежет,Вся наша жизнь — большой прикол,А наши чувства — где-то «между»Между дилеммой: «быть — не быть»,Вопросом: «любит иль не любит?»Любовь-паук свивает нить,И в паутине бьются люди…Смотрю на это свысока,К чужим страданьям безразлична —Не потому что холодна,И уж, конечно, не цинична……Я знаю, что такое боль —И мне не чуждо состраданье…Но я взрастила исподвольВ себе жестокое создание,Не просто так…(мне не с руки)…Есть для жестокости причины:Хочу, чтоб бедам вопреки,Вы были сильными, мужчины…23.02.2005

История одного концерта

Вардану Маркосу посвящается

Трепещет миокард, как пойманная жертва —Расставила силки коварная Любовь……А в сумочке моей томятся два билета(мы с доченькой в театр идём сегодня вновь)…Прославленный скрипач легко и виртуозноРазбавит мою грусть мелодией страстей,Погашен в зале свет…… И солнечные грёзыНас увлекают в мир, где лучше… и светлей…Чарующая грусть цыганского романсаСменяет лёгкий вздор испанских кастаньет,Ирландский колорит народных быстрых танцевРазжег в моей душе бунтарский, чудный свет……Но вот звучит напев Армении любимой —Там юность скрипача прошла — за годом годДарил свое тепло, делился доброй силойС мальчишкою смешным улыбчивый народ —Он научил его суровому величью,Умению легко смотреть в лицо врагам,Лазурный небосвод привил повадки птичьи,А горные хребты манили к небесам…Затейливый мотив — как ветерок с Кавказа,Мерцанье быстрых рек и аромат садов…Вдруг…… память(!)………перекос…… солдатики спецназа…Нагорный Карабах…… война…… насилье…… кровь……Я помню страшный год, когда бомбили Грозный…(шёл беженцев поток)……… Чеченская вдоваПрильнув к моей груди, не сдерживала слёзы,Шепча, словно в бреду, не русские слова……И был невыносим рассказ ее правдивыйО том, как старики сидели без водыВ подвалах и домах — бесформенных руинах —А пепел заметал кровавые следы……Десятки матерей, детей похоронивших,По улицам войны блуждали наугад(сошедшие с ума)……их голос тише… тише,И в душу сединой вплетался снегопад……Незримою рекой текли воспоминанья,Но разве знал о них прославленный скрипач?Мелодии Любви торжественно звучали,А детский голосок шептал мне: «Мам… не плачь……»И, словно мотыльки, разрозненные звукиЛетели в полутьме на свет прожекторов —То радости полны, то нестерпимой муки,И падали к ногам букетами цветов —Букетами надежд и зрительских симпатий…«Маэстро… Браво! Бис!» ……… А он кивал в ответ…И обретали вновь под музыку ВивальдиЗамерзшие сердца весны волшебный свет…22.02.2005