Силуэт

Есть у меня твой силуэт,Мне мил его печальный цвет;Висит он на груди моейИ мрачен он, как сердце в ней.В глазах нет жизни и огня,Зато он вечно близ меня;Он тень твоя, но я люблюКак тень блаженства тень твою.

Стансы («Есть у меня твой силуэт…»)

Мгновенно пробежав умомВсю цепь того, что прежде было, —Я не жалею о былом:Оно меня не усладило.Как настоящее, оноСтрастями бурными облито,И вьюгой зла занесено,Как снегом крест в степи забытый.Ответа на любовь моюНапрасно жаждал я душою,И если о любви пою —Она была моей мечтою.Как метеор в вечерней мгле,Она очам моим блеснула,И бывши всё мне на земле,Как всё земное, обманула.

«Как дух отчаянья и зла…»

Как дух отчаянья и зла,Мою ты душу обняла;О! для чего тебе нельзяЕе совсем взять у меня?Моя душа твой вечный храм;Как божество, твой образ там;Не от небес, лишь от негоЯ жду спасенья своего.

«Я не люблю тебя; страстей…»

Я не люблю тебя; страстейИ мук умчался прежний сон;Но образ твой в душе моейВсё жив, хотя бессилен он;Другим предавшися мечтам,Я всё забыть его не мог;Так храм оставленный — всё храм,Кумир поверженный — всё бог!

«Унылый колокола звон…»

Унылый колокола звонВ вечерний час мой слух невольно потрясает,Обманутой душе моей напоминаетИ вечность и надежду он.И если ветер, путник одинокой,Вдруг по траве кладбища пробежит,Он сердца моего не холодит:Что в нем живет, то в нем глубоко.Я чувствую — судьба не умертвитВо мне возросший деятельный гений;Но что его на свете сохранитОт хитрой клеветы, от скучных наслаждений,От истощительных страстей,От языка ласкателей развратныхИ от желаний, непонятных Умам посредственных людей?Без пищи должен яркий пламеньПогаснуть на скале сырой:Холодный слушатель есть камень,Попробуй раз, попробуй и откройЕму источники сердечного блаженства,Он станет толковать, что должно ощутить;В простом не видя совершенства,Он не привык прекрасное ценить,Как тот, кто в грудь втеснить желал бы всю природу,Кто силится купить страданием своимИ гордою победой над земнымБожественной души безбрежную свободу.

Новогодние мадригалы и эпиграммы

Н. Ф. И.

Дай бог, чтоб вечно вы не знали,Что значат толки дураков,И чтоб вам не было печалиОт шпор, мундира и усов;Дай бог, чтоб вас не огорчалиСоперниц ложные красы,Чтобы у ног вы увидалиМундир, и шпоры, и усы!

Бухариной

Не чудно ль, что зовут вас Вера?Ужели можно верить вам?Нет, я не дам своим друзьямТакого страшного примера!..Поверить стоит раз… но что ж?Ведь сам раскаиваться будешь,Закона веры не забудешь—И старовером прослывешь!

Трубецкому

Нет! мир совсем пошел не так;Обиняков не понимают;Скажи не просто: ты дурак, —За комплимент уж принимают!Всё то, на чем ума печать.Они привыкли ненавидеть!Так стану ж умным называть,Когда захочется обидеть!..

Г-ну Павлову

Как вас зовут? ужель поэтом?Я вас прошу в последний раз,Не называйтесь так пред светом:Фигляром назовет он вас!Пускай никто про вас не скажет:Вот стихотворец, вот поэт;Вас этот титул только свяжетС ним привилегий вовсе нет.