Нет, звенит она, стоны глуша,Изо всех своих ран, из отдушин,Ведь земля – это наша душа,Сапогами не вытоптать душу.

Капли чистого дождя, первого за полсотни лет, слезами скатываются по щербатым стенам разрушенных домов. Плач мертвого Города мог бы показаться надуманным, даже смешным – но никто его таким не назовет…

Кто сказал, что земля умерла?Нет, она затаилась на время…Песня уходит туда, где прозвучала впервые.Город – остается.Наша жизнь – лишь короткий, безрадостный миг,Что распят меж былым и грядущим,Что поделен меж лучшим и худшим…Наша речь – бессловесный, пронзительный крик,Из которого делает случайУпрежденье для следом идущих.Только мы, избежавшие гнева владык,Не забыли покуда слова старых книг. Сквозь безумье заветов, стихий и временПролегают следы Человека —Вплоть до этого мрачного века.Никогда, ни за что не поднимется он,Не откроет запавшие веки,Не покинет надежного склепа…Только вырезан в камне предвечный закон:«Наша жизнь – это сон, но и смерть – только сон».Мы не знаем, что выпадет – тьма или свет,Ведь никто не вернулся оттуда.Но не ждем мы подарков иль чуда:Пусть за Гранью – Ничто, пусть покоя нам нет —Мы уйдем, ну а там будь что будет.И кто прав был – лишь время рассудит.Вечный ветер-бродяга, безликий поэт,Сохрани этот стих до конца черных лет!..